记忆是和声音、气味与图像结合在一起的，音乐家在听见某首曲子的时候准会想起自己第一次练习它的那个下午，画家在听见某句似是而非的评价时多半也会记起自己的第一个评论者.
无论这些东西是好是坏，无论人们愿不愿意去承认它，它都一直存在，且将永远存在，直到保存着这段记忆的那个载体失去活性，倒在血泊中或寿终正寝。
而对于康拉德·科兹来说，每次挥刀，他都会想起一句话。
“握刀的手要紧，你必须快速地挥刀，快速地将它捅入心脏，切除血管，戳刺要害。人体在面对利刃所带来的伤害时会不可避免地感到疼痛”
“因此，这是一种必要的仁慈，不是对敌人，而是对你自己。如果不始终保持着最后一点应有的怜悯，否则便会变成怪物。不明白吗？没有关系，康拉德，你以后就会懂的。”
我现在的确懂了.
夜之王面无表情地狂袭而过。
阴森且充斥着恶臭的黑暗在他身侧拉扯着他，来自深渊，来自噩梦，却对他十分熟悉。每一个声音都正在冲他窃窃私语，言语里满是恭敬。有些枯瘦的骨手从他脚下蔓延而出，捧着一顶仿佛月光般皎洁的王冠，试图为他戴上。
科兹看也不看，便将它一脚踢飞。这当然不是他第一次这么干了，骨手们倒也不沮丧或生气，只是将它捡了回来，等待他的下一次到来。
他迅速地冲出了这片黑暗。
浩瀚天穹在这一刻骇然变色，独属于枉死者们的血色刺破了漆黑的云层，像是庆贺着他的到来一般悄然出现。狂暴的气流吹拂而过，如暴风一样啸叫着吹过他盔甲上的每个缝隙，猩红的斗篷飘荡纷飞，在风中烈烈狂舞。
夜之王身处暴风眼，却感到前所未有的冷静。
真是盛大的欢迎仪式啊。他想。
此刻的战场一片混乱，没有人注意到此处异象。当双脚都被泥泞与鲜血绊住，还有余力观察天空的便不会剩下多少。
科兹踏前几步，来到了这座尸山的最边缘。他举目四望，恰巧看见一群冷灰色的钢铁与明黄色的顽石，以及数量较为稀少的其他‘帝国之拳’。
他们正在战壕内奋战，苦苦支撑彼此，二者彼此摩擦，迸发出的火星早已化作熊熊烈火，对当前的局势造成的影响却并不大。
他们的人数实在是太少了——至少，相较于叛军们来说是如此，叛徒们的人数可不正常
科兹若有所思地打量着这一幕，心里清
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